'100sualidade' insólita

Um,
Dois, 
Três
E quatro
Somam 100: '100sualidade'.

Um universo quadrado
Com vértices distintos
- Regular e coeso - 
Pelo encontro de linhas.

Linhas de compreensão.

Quatro singularidades
A se identificarem
Em rótulos derrotados
Pela amizade.

Gula.
Terrorismo.
Sono.
Dor.

Nunca definições,
[Somos significados infinitos]
Mas parâmetros
Para os compartilhamentos
Próprios dos quatro.

E que saudade
Senta-se ao meu lado,
Quando desejo
Que as férias sejam cotidiano!

Cotidiano feliz (e turbulento)
Com gatos '100suais'.

Confiante mês

Poderia não ter querido
Permitir o passo
Avançar destemido
Ao rosto ruborizado.

Poderia ter deixado
O medo responder
Pelo desejo consumado
De nos acolher.

Traria perspectivas
Para contundir sem dó
Nascentes expectativas
De com ele não estar só.

Mas eu voltaria
Sempre que seu sorriso
Atravessasse com calmaria
O que fora inciso.

Sem comparar
Ou buscar mudar,
Pois fugia à menção
Outrem igualmente singular.

Com olhos a me sondar,
Ouvidos a perceber,
Lábios a sucumbir
À paralisia do olfativo torpor.

Não me deixaria ter perdido
A chance de repousar
(Em nossos céus)
Nosso vínculo merecido
Pelo que soubemos significar.

Escolhi, enfim, libertar
O poder de uma vez
Nele (tão tranquilo) me encontrar
Em um confiante mês...

De uma eternidade.

Como quem não procura o tempo
Para acreditar no amor.

Quando se está ao lado

Tão livre
Li e vi
Seus olhos de mistério
Atraindo-me em qualquer critério.

Mergulho
Na tranquilidade
De ser barulho
Ao querer expressividade
[Para nós].

Provo
A liberdade
Quando repouso
Junto à reciprocidade
[Tão nossa].

Encontro-me
Em seu jeito
De viver
Com voo quase feito.

Vem, vamos voar.

Adocicada
É a sensação
De abraçar a sinestesia
Com o coração.

Por fim,
É tão fácil confiar
Em mil meses de amor
Que ainda vão prorrogar...

Porque eu vou estar ao seu lado.
E você - eu ouvi -, ao meu. 

(Jeneci)

Nota de peso

Eu não quero pesar outros ombros. Se eu não me sustento, não é justo afundar outrem. Nem com lágrimas. Por mais que eu tanto desejasse concomitante ao desmoronar da própria fortaleza. Mas ser vívido é discernir quando se sentir forte, uma vez que é mais importante do que sê-lo.

Em busca de uma lanterna

"Quando tá escuro e ninguém te ouve, quando chega a noite e você pode chorar." 
(Herbert Vianna)

Os fatos sucedem

Fugindo à organização

Como se pudessem

Causar, abertamente, desilusão.

A desilusão vem atroz

Por não o capacitar

A não ficar a sós

Quando se sente secar.

Não há como elucidar

A penumbra da tristeza

Voltando a afogar

Tudo o que foi certeza.

O mar em que se afoga

É o mesmo que salva,

Em que se mora

E o que mais falta.

Ainda falta luzir

O caminho para a salvação

Do que está a sucumbir

Em meio à escuridão.

Alguém com uma lanterna?

Nós dois

O silêncio da natureza
Interrompido pelo sussurrar
Das palavras com a delicadeza
Aceita ao se enlaçar...
Nele. 

Sussurre para mim 
Um significado intacto
E seja, enfim,
Meu gostar personificado. 

Lugar de feliz recordação
Cabe na veemente serenidade
De ter sido palco à emoção
Concebida por singularidade.

Como se fosse vertigem
Contá-lo tão perto
- Tão certo -
Do afeto como origem...  

Para querê-lo (tão bem).

Em seus olhos, um sorriso
Apreciado sob todo o carinho
De um coração destemido
A palpitar no abraço mansinho.

Vislumbro, busco
E, por fim, me intrigo:
O que resguardam esses olhos
Num indecifrável atrativo?

Vem (e permanece) ao meu alento
De conceder doçura
Para o sentido do vento
Que nos sopra à ternura...

Em sermos nós.
Nós dois.

Cão da vida

Estou  silenciosa. Meio torpe, diria. Como se tivesse perdido a sequência dos atos entre os dias, de modo a não aceitar a realidade. Afinal, eu preciso acompanhar a vida para que ela me faça sentido, não é? Mas a vida é um eterno "não me importo com o que você quer". Ela acontece: por vezes suave, e tantas outras vezes tenaz e incendiária.

Há uma falha no entendimento para o vazio daquele espaço próximo à parede da lavanderia. Não há cor negra - tão linda, tão perceptível entre as demais -, não há cheiro amigo, tampouco um olhar sedento de amor. Há o nada sangrando. Sangue incolor transbordando pelos portões - quase involuntários - da alma e na vontade de fugir da circunstância. 

O grito se contém mediante a falta de oportunidade para a despedida. Muito pior: a falta de escolha para o que se sucedeu. Levaram-no feito anjo - anjo negro de amizade - para o sono mais profundo, atenuante de toda dor em seu universo físico. Levaram junto meu universo emocional. Injetaram uma solução apaziguadora numa história de mais de uma década. Mas eu não suportaria mais enxergar seu olhar de tristeza, que se elevava apenas para dizer "eu ouvi sua voz e sei que está aqui".

[...]

Eu não sei o que acabou. Há uma luz incomensuravelmente vívida do Beethoven dentro de mim. Ela perpassa todas as sensações que ele me proporcionou. Invade nosso Khef de ele ter vindo para mim. E de mim nunca sairá.

O Beethoven não tem fim. Um cachorro que supera a rejeição para se encontrar no meu âmago de amor não pode se esvair na ausência física de um latido, de uma lambida, de um rabo balançando, de uma ânsia para ir passear, de um pedido eterno por carinho. Não mesmo! Nossas almas se encontraram quando acertei seu nome, quando inventei uma entonação que ele reconheceria a metros de distância e ficaria feliz por ouvir.

[...]

O problema é que hoje eu me sinto só. E amanhã muito mais. Porque eu nunca amei um animal como o Beethoven. Conquanto, o que me importa é compreender que o "niêgo de mãe" (sim, eu falei enquanto escrevia) não partiu ontem; ele concedeu infinitude existencial à minha história. Vive para sempre. Um sempre bem diferente desses que os humanos costumam usar por aí.

O Beethoven é atemporal.

Transbordando o vazio

Esvazia
O copo existencial
Sem agonia
Para o princípio do final.

Deixa transbordar
Metade silenciosa
Do que vem a chorar
Com repreensão cuidadosa.

Porque a outra fração
Fica resguardada
Na insatisfação
De não ser compartilhada.

Há um céu (caindo) só sobre si.

Passa o dia
Correndo sem resposta...
Paira a noite
Com o sono sob aposta.
Perdida aposta.

Mas acomoda uma lembrança
Sempre intolerante
Para com o que se pode ser esperança
De um futuro anúncio dilacerante.

E quem te libertará?
Não há conselho
Quando a consciência é o espelho
Do que se deve optar.

Nunca a morte. Não por mim.

O que se consome em dor
É o vislumbre do olhar
Que clama por amor
Sem êxito ao se levantar.

Estou aqui.
Não sofra tanto, por favor.
Descansa.
Eu o amo!

Empresta-me

"Mas, acredite, as palavras estavam a caminho e, quando chegassem, Liesel as seguraria nas mãos feito nuvens e as torceria feito chuva." (A menina que roubava livros)

Empresta-me um olhar
Para o tempo
Em que não se lerá
A decodificação do pensamento.

Com todo o mistério.

Empresta-me um sorriso
- Desconcertante ou não -
No momento passivo
De ser inesperada diversão.

Empresta-me um carinho
Perdido em timidez
No contínuo caminho 
Da minha avidez.

Empresta-me uma conversa
Infatigável pela complexidade
De ser circunstância inversa
Ao silêncio naturalizado.

Empresta-me uma tarde.
Uma noite.
Sem tanto alarde,
A vontade foi-se.

Na antítese, permanece:
Agradável.

Empresta-me o que quiser...
E deixa a devolução
Trazer uma maré
Preenchida de satisfação. 

E de gratidão.

Lagarta

Lagarta tanto quer voar,
Mas tanto não faz,
Pois tanto vai amedrontar
O tanto de que é capaz.

Uma ilusória proteção
Para machucar
Quem ousar aflição
Contra seu caminhar.

Ela é fragilizada
Pela metamorfose futura:
Queria ser libertada
Antes de ser madura.

Então, machucam-na.

Cortes.
Edemas.
Hematomas.
Dor existencial.
Uma estrofe de sofrimento.

Lagarta não pensa,
Porque procura amar
Alguém que, na sentença,
Nunca mais vai voltar.
[Nome tocado tão imundo]

Construa o casulo!

Retire-se da realidade
De encarar o motim
Que confere maldade
Ao seu não-fim.

Vi a lagarta chorar
Nas minhas mãos 
Carregadas de ódio
Pelo guarda a se afastar.

Vá, maldito!

A liberdade de uma escoriação 
Volta na justiça
De uma grade escura
Para a  prisão.

Deseje a remissão.

A lagarta será borboleta
Sob um sol de agrado
Em que suas asas
Jamais retornarão ao maltrato. 

Ânsia de vida

Na Natureza Selvagem

A briga dos Indignados

Afastamento por Desequilíbrio

O Vendedor de Sonhos

Passou o soluço:

Agoniado em encanto

Veio e retornou abrupto,

Esvaziando (de novo) o canto.

Canto de cigana.

Mas há um sufoco

Deleitando-se nos dias

De quem procura um poço

Com falso fundo de magia.

Como se houvesse facilidade

Para engrenar a imaginação

E resgatar uma realidade

Criada pela inocência do coração.

Como se um caminho

Pudesse ser aberto

Feito um advinho

Com o destino certo.

Como se ao escolher

Fosse feita alheia prece

A fim de merecer

Tudo o que carece.

Não!

Vem, apenas, a verdade

Que estilhaça

E, sem maldade,

A ilusão desgraça.

Pela liberdade

[E por tudo]

Há o preço da troca:

O conforto, sobretudo.

Posso inverter:

Se lhe tiram a casa,

O sol e o vento se podem perceber.

Cortam ou lhe dão asas?

Tantos versos metafóricos

Para única reflexão:

Viver pode ser apoteótico...

Basta sua decisão.

E concepção.

Por que se conformar

Com o tédio?

Uma vida para se enganar

É puro assédio.

Assédio às descobertas.

Assassinato à história.

Dê-nos, Deus, ânsia de vida

Sob uma condição natural,

Em que sorrir seja medida

Para a plenitude existencial.

E o choro intercale.

Porque não prefiro

Dias tristes ou alegres.

Só fiz um pacto amigo

Com o que me enriquece.

O que será riqueza para você?

Céu para pipa

Revela-me as incomensuráveis trilhas do seu céu, que ao caçador a enviarei. Caçadores são amigos. Caçadores são eternos.

Tão sacudido o vento
Pela pipa indomável:
Sem receio do tempo,
Permeia o céu acusável.

Brinca com o sol
Trapaceando o raiar
Como se fosse esperta
Para não irradiar.

Ilimitada por liberdade
Vai serpenteando horizonte
Em dança de majestade
Que não constrói sua ponte.

Com cerol se envenena
Após desastres celestiais...
Observe bem a cena
Sob vinganças artificiais.

Não importam as cores
De outras pipas a voar;
Disfarçam-se em rubores,
Pois precisam enganar.

Como, então, acreditar?

Ainda restam os caçadores
Tão ávidos para conquistar
O espaço de clamores
Quando a pipa, em suas mãos, reinar.

Reina efêmera.

Dispensa-se o vencedor
Que deseja produzir
Um modelo inovador
Em prol da fama a seduzir.

Não é um prêmio.
Não é uma escada.
Só quer ser presente.

E como tudo recebido,
Afeiçoa-se pelo que é:
Não vale o esforço medido
Se não aceita o que quer.

Uma pipa para libertar.
Um vento para empinar.
E um caçador para cuidar...
Sem modificar.

Deixa que o céu a descubra.

Através de Corina

Que nesse sonhar
Do que encontro por satisfação,
Dê-me a capacidade de amar
E à morte darei o perdão.

Corina é um ser indizível. Muito mais do que minha professora de Português,  revelou-me que a poesia também escreve nossas histórias. E como seu olhar exala o fascínio pelo amor, dediquei tal estrofe como um favor - de agradecer por tudo o que ela me fez conhecer através das várias interpretações e uniões que dão-se às palavras. Corina é um ser indizível em sensibilidade.

Entre a sombra e o segredo

The rest is shadows, the rest is secret.*

O que pode, então

Ser codificado

Pela luz em ascensão

Sem um rumo desviado?

Conte-me o segredo;

Mostre-me a sombra;

Apazigue o medo...

O que o afronta?

Não se deve muita satisfação

Às escolhas que se tem

Mediadas pela surpresa

Para hipnotizar o bem.

Ah! O bem...

Tão intangível,

Feito poeira das estrelas

Do considerado traduzível.

Por que não o querer?

Há discernimento

Em cada caminho

A se ter...

E a se perder.

Deixe-me ficar atordoada

Com tantos encantos

E ciladas.

Quero seguir meu próprio santo!

Porque eu sei, meu amigo,

Que ao fim não sobreviverei:

Não haverá algo ferido,

Mas fim passional dominarei.

Fins para começos.

Só quero existir

Sem dó de mim.

Apenas caber

No que posso sentir...

Antes que eu silencie!

*Memois of a Geisha

Deixe-me doar

Hoje é o dia em que meus avós maternos fazem mais falta. Hoje é o dia em que a culpa por não dedicar mais tempo aos meus avós paternos reina. Hoje é o dia em que se deve pensar que todos os dias deveriam pertencer aos idosos, porque a solidão que os assola não perdoa um minuto sequer quando são abandonados. Hoje é o dia em que a sociedade deveria refletir sobre a real necessidade de vangloriar uma imagem, se o que realmente importa é a experiência e as marcas cicatrizadas nas paredes das vidas. Hoje é o dia em que externo, claramente, a minha paixão - única, verdadeira e duradoura - nessa vida: idosos.

Então, deixe-me doar essa veemente parte em mim: envelhecida pela observação, pelo desejo de cuidado, pela ânsia do alívio, pela vontade de um sorriso em meio à escuridão. Permita que estilhaços libertados de meu âmago encontrem brechas em mais pessoas, em mais vontades, em mais dignidades que reconheçam a necessidade do zelo pelo idoso. Idoso, vale salientar, que não é sempre um vovô ou uma vovó. Idoso que não tem, apenas, rótulo de resmungão. Mas um idoso, eu admito, frágil em meio aos atrozes caminhos que os esperam como descanso.

Não tenho mãos brilhantes. Não possuo sempre a melhor forma de intercalar as barreiras que o tempo acrescentou à permissividade de um encontro. Não conheço o discernimento para agir racional ou emocional. Mas apesar de tantas sentenças negativas, eu busco a sabedoria de alcançar o âmago ferido ou amado, a fim de que eu me presenteie com, ao menos, uma pacífica mudança de expressão.

Pareço ser, mas não sou utópica. Eu compreendo a diversidade humana, inclusive entre a terceira idade. Não tenho a imagem de "pobrezinhos seres humanos, esquecidos pela idade e roubados pela meritocracia". Conquanto, não me imponha uma ideia contrária à de fragilidade concernente aos mais velhos. E é por isso que posso, preciso e devo me doar à certeza de que outra aspiração não me sopraria, tão suave e plena, a satisfação por toda uma história - direta ou indiretamente.

"Devolva-me aquele sorriso que o tempo pareceu roubar, mas que comigo permanece e eu só preciso de sua ajuda para encontrar. Fique um pouco mais."

Estrofes ao idoso

Por favor, preste bem atenção nestes olhos cansados que o permeia em vários cantos da cidade. Eles foram iguais ao seus - se não melhores - e hoje só clamam por descanso. Um paraíso sem solidão.

Não o comove

A fragilidade

Tão transbordante

Da nobre idade?

Não derrete

Seu espírito

Presenciar

O ápice vivido?

Tantos sorrisos,

Choros,

Amigos

E coros.

Ou não. 

Não alicia

A curiosidade

Adentrar tal mundo

Sem medo da verdade?

Falta-me a linguagem

Em um dom amistoso 

Quando tenho a coragem

De poetizar um idoso.

Não por ser difícil!

Não por ser complicado!

Apenas uma ideia luzia:

Idosos são mais do que poesia...

São meu elo vocacionado.

Os bem-armados

Sem mencionar
A psicopatia
De como armas usar,
É pura esquizofrenia.

Queria um riso
Para o arremesso
Bem prometido
De uma passarela sem apreço.

Tendo de buscar
Literaturas de emoção
Em estantes repletas
De obsessão.

(Na Natureza Selvagem)
 
Forjando a decodificação
De papéis
E ranhuras 
- Seriam garatujas? -
Apenas por distração.

Apelo às gentilezas
De acanhar um sorriso
Em reações de franqueza...
Será que brinco?
Será que finjo?

Só (mais) um momento
Para os bem-armados
Suprirem seus intentos
De serem engraçados.

E são.

Sem me esquecer: um doce 'obrigada'.